Yo conocí quien cultivaba medusas, crecen
en campos azulados, irreales, a los que hay que entrar con protección,
cualquier contacto con un centímetro de piel puede ser letal.
Las medusas son seres maquiavélicos,
hembras que se autoreproducen.
Sus cuerpos se desgranan en cintas,
transparentes reinas del otro mundo, flotan como soles fríos por sobre la
tierra.
Cuando pican a un ser humano, el miserable comienza
su amplio trajinar de lágrimas,
camino melancólico y apócrifo que deriva
inevitablemente en la muerte por deshidratación.
Cierta vez un niño, pequeño cazador,
ingresó en este campo de burbujas de aire.
Llevaba consigo una espectral mirada,
inocente, dulce, como quien entra a un templo y no sabe de rezos ni rituales,
siquiera de la existencia o posibilidad de algún Dios.
El niño embelesado por el aroma a mercado,
caminó impredecible por las largas
hileras de medusas sin que ninguna pudiera
tan sólo rozarlo.
El niño llevaba una escopeta de hierro que
pesaba cuatro veces menos que él. La escopeta era negra y olía todavía a roble.
El niño recitaba las décimas que había
aprendido al borde de sus años nuevos. Repetía insistentemente veinticuatro
palabras, entre las que pude distinguir: pasto, aljibe, solsticio, caballo,
jengibre, árbol.
Nada más pude oír pues se alejó entre las
filas vaporosas dejando un surco ocre por donde no volvió a crecer ninguna
medusa más.
(Natacha Ortega Oliveras)
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