El niño del cazador iba todos los días a la
montaña, detrás de su padre, con el zurrón y el pan. A la noche volvían, con
cinturones de palomas y liebres, con las piernas salpicadas de gotitas rojas,
que, poco a poco, se volvían negras. El niño del cazador esperaba en el chozo
de ramas, oía los tiros y los contaba en voz baja. A la noche, tropezando con
las piedras, sentía los picos de las palomas, de las perdices y las codornices,
de los tordos, martilleando sus rodillas. El niño del cazador soñaba hasta el
alba en cacerías con escopetas y con perros. Una noche de gran luna, el niño
del cazador robó la escopeta y se fue en busca de los árboles, camino arriba.
El niño cazó todas las estrellas de la noche, las alondras blancas, las liebres
azules, las palomas verdes, las hojas doradas y el viento puntiagudo. Cazó el
miedo, el frío, la oscuridad. Cuando le bajaron, en la aurora, la madre vio que
el rocío de la madrugada, vuelto rojo como vino, salpicaba las rodillas blancas
del tonto niño cazador.
(Ana María Matute)
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